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A Rua Tyler não parecia ter mudado nada desde a última vez em que Byron estivera ali. Mesma cafeteria. Mesma loja sofisticada de roupas femininas do outro lado da rua. Mesmo clube elegante de jazz ao lado. Fazia um ano desde que ele havia estado ali, e tudo estava perfeitamente igual.
Passando o clube de jazz e a loja de roupas, ouviu uma lamúria aguda ao fundo, mais alta que o ruído dos carros. Soava ferida, quase raivosa. Como um ganso moribundo.
Observando os rostos dos demais pedestres, ele se perguntou por que ninguém mais parecia notar o som. Todos continuavam caminhando, seus rostos inexpressivos. Ninguém estava curioso quanto àquele lamento torturado.
Byron deixou para lá, pensando que talvez estivesse apenas imaginando. Talvez estivesse distraído pela missão sinistra à sua frente.
Ele se sentou na cafeteria, olhando a hora e repassando palavras em sua cabeça que já havia repetido mais vezes do que gostaria de lembrar.
Não é você. Sou eu. Eu apenas não acho que estou preparado...
Passando o clube de jazz e a loja de roupas, ouviu uma lamúria aguda ao fundo, mais alta que o ruído dos carros. Soava ferida, quase raivosa. Como um ganso moribundo.
Observando os rostos dos demais pedestres, ele se perguntou por que ninguém mais parecia notar o som. Todos continuavam caminhando, seus rostos inexpressivos. Ninguém estava curioso quanto àquele lamento torturado.
Byron deixou para lá, pensando que talvez estivesse apenas imaginando. Talvez estivesse distraído pela missão sinistra à sua frente.
Ele se sentou na cafeteria, olhando a hora e repassando palavras em sua cabeça que já havia repetido mais vezes do que gostaria de lembrar.
Não é você. Sou eu. Eu apenas não acho que estou preparado...