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Un étrange jeu d'influences...
C'est la maison-refuge, votre havre, votre jardin secret. Que diriez-vous si, arrivant à l'improviste, vous découvriez qu'un inconnu s'y est installé ?
C'est ainsi que commence une cohabitation insolite entre un vagabond aux abois et une bourgeoise bohème, un brin loufoque. Au dehors, c'est le ciel changeant du Golfe du Morbihan, le cri des mouettes surfant sur les souffles de la marée montante et celui qu'on n'attendait pas. À l'intérieur, se joue une drle de partie, ce jeu cruel du chat et de la souris. Mais qui est le chat ? Qui est la souris ? Et qui va gagner ?
L'intrigue passionnante de ce roman policier prend place au cœur du Golfe du Morbihan !
EXTRAIT
Stéfan frappa, et frappa de nouveau de toutes ses forces. Il leva le bras pour frapper encore. Le geste s'arrêta en chemin. Ce n'était plus la peine. À ses pieds, l'homme gisait, face contre terre. Stéfan resta immobile, à fixer la main gantée, la sienne, qui brandissait la statuette ensanglantée. Comme hébété, il regarda les deux filets de sang qui couraient à travers la chevelure blanche et commençaient à se noyer dans les dessins du tapis. Soudain, il crut percevoir un bruit léger et se retourna d'un bloc. À trois pas derrière lui, la femme, recroquevillée entre les pieds de la table, gémissait faiblement. Stéfan se releva, s'approcha. Elle bougeait encore. Il allait falloir l'achever. Dans quelques instants. Pas tout de suite. Pour le moment, il lui était impossible de maîtriser le tremblement qui l'agitait de la tête aux pieds, qui le faisait claquer des dents. Il avait posé la statuette sur le tapis. Machinalement, il l'examina. Cela représentait un homme assis sur un tronc d'arbre, avec une espèce de couronne de feuilles sur la tête. Un athlète ou alors un dieu. En tous les cas, c'était du beau, du solide, du lourd, du bronze peut-être.
Il regarda autour de lui. Sur les meubles — de l'ancien, jugea-t-il — il y avait des bibelots, des vases, des trucs en argent. En d'autres temps, il n'aurait pas raté l'occasion. Il aurait tout raflé ; parce que ça se revend bien, ces choses-là. Mais aujourd'hui, l'urgence c'était de ficher le camp, de quitter les lieux avant qu'un voisin, une femme de ménage, n'importe qui, entre et découvre les corps. Les corps... Il fit deux pas en direction de la femme.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Gisèle Guillo fait partie des Bretons de Paris : carrière parisienne mais fidélité à ses racines bretonnes, notamment à Arradon o elle fait de fréquents séjours. Agrégée de Lettres modernes, elle a enseigné la littérature comparée et la linguistique, a publié des ouvrages scolaires et universitaires. Elle finit par succomber à sa passion pour la littérature policière et a signé plusieurs polars.
C'est la maison-refuge, votre havre, votre jardin secret. Que diriez-vous si, arrivant à l'improviste, vous découvriez qu'un inconnu s'y est installé ?
C'est ainsi que commence une cohabitation insolite entre un vagabond aux abois et une bourgeoise bohème, un brin loufoque. Au dehors, c'est le ciel changeant du Golfe du Morbihan, le cri des mouettes surfant sur les souffles de la marée montante et celui qu'on n'attendait pas. À l'intérieur, se joue une drle de partie, ce jeu cruel du chat et de la souris. Mais qui est le chat ? Qui est la souris ? Et qui va gagner ?
L'intrigue passionnante de ce roman policier prend place au cœur du Golfe du Morbihan !
EXTRAIT
Stéfan frappa, et frappa de nouveau de toutes ses forces. Il leva le bras pour frapper encore. Le geste s'arrêta en chemin. Ce n'était plus la peine. À ses pieds, l'homme gisait, face contre terre. Stéfan resta immobile, à fixer la main gantée, la sienne, qui brandissait la statuette ensanglantée. Comme hébété, il regarda les deux filets de sang qui couraient à travers la chevelure blanche et commençaient à se noyer dans les dessins du tapis. Soudain, il crut percevoir un bruit léger et se retourna d'un bloc. À trois pas derrière lui, la femme, recroquevillée entre les pieds de la table, gémissait faiblement. Stéfan se releva, s'approcha. Elle bougeait encore. Il allait falloir l'achever. Dans quelques instants. Pas tout de suite. Pour le moment, il lui était impossible de maîtriser le tremblement qui l'agitait de la tête aux pieds, qui le faisait claquer des dents. Il avait posé la statuette sur le tapis. Machinalement, il l'examina. Cela représentait un homme assis sur un tronc d'arbre, avec une espèce de couronne de feuilles sur la tête. Un athlète ou alors un dieu. En tous les cas, c'était du beau, du solide, du lourd, du bronze peut-être.
Il regarda autour de lui. Sur les meubles — de l'ancien, jugea-t-il — il y avait des bibelots, des vases, des trucs en argent. En d'autres temps, il n'aurait pas raté l'occasion. Il aurait tout raflé ; parce que ça se revend bien, ces choses-là. Mais aujourd'hui, l'urgence c'était de ficher le camp, de quitter les lieux avant qu'un voisin, une femme de ménage, n'importe qui, entre et découvre les corps. Les corps... Il fit deux pas en direction de la femme.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Gisèle Guillo fait partie des Bretons de Paris : carrière parisienne mais fidélité à ses racines bretonnes, notamment à Arradon o elle fait de fréquents séjours. Agrégée de Lettres modernes, elle a enseigné la littérature comparée et la linguistique, a publié des ouvrages scolaires et universitaires. Elle finit par succomber à sa passion pour la littérature policière et a signé plusieurs polars.